MaRmOTtes

Ce sont d'abord des cris. 

Un cri. 

Cri d'alarme, cri de danger. 

Une sentinelle crie et c'est toute une armée que vous entendez. 

Echo répété. 

Où est-elle ?

Pas la peine de chercher,
Elle a déjà disparu dans les rochers.

                                                             Qui ? Elle.

Elle ? La marmotte.

Petite boule de fourrure. 

Brun, gris, doré... 

Allongée sur un roc, broutant dans l'herbe, 

Elle vous regarde passer sans que vous ne la remarquiez.

Cri. Contre vous.
Contre un chien.
Contre un rapace.
Vous cherchez.

Trop tard.

Et soudain. Là !
Un museau qui remue.
Des oreilles à l'affût.
Elle est là.

Boule de fourrure. Se rembourrant pour le dur hivers.
Des jeunes jouant dans les rochers.
Un bébé et sa mère.

Du coin de l’œil elle surveille. Veille.
Immobilité. Sentinelles dressées.
Un cri, et la voilà partie.

Celle qui se réchauffait sur le rocher. Envolée.
Celle qui mangeait dans le pré. Volatilisée.
Celles qui jouaient à se courir après. Évaporées.


                 

Pour surprendre ces sentinelles.

Patience.

Silence.

Et elles pointent le bout de leur nez.

Jusqu'au prochain danger.